Vous vous êtes déjà imaginés ce que l’on ressent lorsque l’on est écrasé par une enclume ? Attention, je ne vous parle pas d’avoir une enclume posée simplement contre vous, compressant vos os les uns contre les autres, écrasant vos organes et coupant votre souffle, non. Je vous parle du choc, du contact violent entre un objet lourd et solide, à savoir l’enclume, qu’on lâche de très haut et un objet lourd mais beaucoup moins solide, à savoir vous, qui lui sert de point d'arrêt. Ça doit être vraiment très douloureux, vous ne croyez pas ?

En fait, c’était très, très douloureux. Je me trouvai allongé au sol, contemplant un plafond couleur de sang depuis un moment déjà. Combien de temps exactement ? J’étais incapable de le dire, je m’y étais réveillé mais cette question ne me venait même pas à l’esprit, dans la mesure où ma tête me faisait bien trop mal pour que je réfléchisse. Je me frottai le crâne, soupirant de ressentir une telle douleur et c’est seulement après ce qui me sembla être une bonne quinzaine de minutes que mon mal s'atténua légèrement. Je me décidai donc à me redresser pour enfin contempler ce qui fut pour le moins une étrange découverte.

Toute la pièce autour de moi était couverte d’un rouge écarlate. Les murs, le sol, le plafond, tout était de cette teinte. Depuis ma tendre enfance, j’avais toujours détesté cette couleur et je ne pus m’empêcher de soupirer en voyant cela. Tournant sur moi-même, je constatai qu’il n’y avait aucune porte pour sortir de cet endroit. J’étais donc coincé dans une pièce rouge avec cette impression insupportable qu’un étalon tirant une charrette remplie de grosses femmes assises avec leurs gros enfants sur leurs gros genoux m’était passé dessus. La joie, pour ainsi dire.

« Autant s’occuper… » marmonnai-je en regardant les tableaux qui pendaient aux murs.

De là où je me trouvais, je ne voyais pas ce qui se trouvait dans les cadres. La pièce était grande –bien plus grande que n’importe quelle pièce que j’avais eu la chance de voir jusqu’à alors, et j’en avais vu des pièces !- et comptait quatre tableaux exposés. Ils se trouvaient à distance égale de la salle et c’est en suivant leurs axes que je vis qu’elles se dirigeaient toutes dans ma direction, comme si tout avait été conçu pour que je vois les choses disposées sous cet angle. Et si j’avais roulé pendant mon sommeil ?

Je m’approchai du premier tableau. Mes pas résonnaient dans la pièce, me donnant toujours plus ce sentiment gênant d’être de trop, ou d’être trop peu. Ce fut seulement à deux mètres du cadre que je reconnus ma défunte mère, portant un enfant dans ses bras. Mon père, lui, était absent. Il avait toujours été absent, de toute façon. Comme ma mère n’eut qu’un seul enfant, je devinai que c’était moi qu’elle tenait dans ses bras. Était-ce de la peinture ? Je n’en avais aucune idée, mais par respect pour ce que je voyais, je ne me permis pas de toucher.

Sur cette image, je devais avoir environ un an, peut-être moins, mais mon crâne était déjà garni de longs cheveux bruns. Pas aussi long que maintenant, bien entendu, mais long pour mon âge –son âge, au bébé. Mes yeux étaient déjà aux couleurs de noisettes, tandis que quelques taches de rousseur émergeaient sur mon visage. Je n’avais pas tellement changé, en fait. J’avais simplement vieilli.

Je marchai vers le second cadre, à ma droite, envisageant de faire le tour de la pièce en suivant les aiguilles d’une montre. Je fis face à un portrait de moi à l’âge de treize ans. Je figurais à côté des quelques gamins que je fréquentais à l’époque, et c’est avec un sourire moqueur que je fus forcé de constater que j’étais le plus petit du groupe. Edwin, le rouquin qui faisait le fier à ma gauche, mourut six années plus tard. Il était plus grand que moi à l’adolescence, mais bien plus petit le jour de sa mort et raccourci d’une tête encore quand celle-ci se présenta à lui. Etant gosse, j’avais toujours été le plus petit de la bande. Les vieilles du village me hurlaient de manger plus de légumes et elles ne se privaient pas de faire toutes sortes de remarques à ma mère sur le fait que j’étais chétif, faible et que, après tout, « une bouche à nourrir pour rien était une bouche de trop. » Non, les vieilles de chez-moi n’étaient pas gentilles, mais elles-aussi sont mortes et sans doute cela les pardonnent-elles.

Le troisième cadre, qui se trouvait en face du premier, m’exposait lorsque j’avais tout juste vingt ans. J’étais assis à une table, serrant les dents pendant que l’on me tatouait un poignard à l’annulaire droit, et une tête de mort au majeur droit. Edwin, le rouquin mort, m’avait dit qu’un de ses amis –il avait de nombreux amis, le roux, qui en réalité ne le connaissaient pas- pouvait me faire un tatouage convenable. Je m’étais donc rendu voir ce type, qui avait fait un assez bon boulot bien qu’assez douloureux. Injecter de l’encre dans la peau des gens avec une grosse aiguille est toujours douloureux. Quoi qu’il en soit, à cette époque, j’étais devenu un homme, un vrai et j’étais donc beaucoup plus grand et beaucoup moins chétif. Les vieilles étaient déjà mortes, ma mère aussi d’ailleurs, elles n’avaient donc jamais présenté leurs excuses. J’avais de longs cheveux bruns comme aujourd’hui, et mes taches de rousseur n’avaient pas disparues avec le temps. Au contraire, elles étaient un peu partout sur mon visage. Quelques filles trouvaient ça moches, d’autres racontaient que ça me « donnait du charme » en pensant finalement que c’était moche mais, moi, je trouvais ça plutôt joli. Ça me donnait vraiment du charme, sauf que dans la bouche d’une fille quelque chose de charmant n’est pas beau, et pas charmant non plus.

En progressant vers le quatrième tableau –que je ne voyais pas de là où je me trouvais, je me demandai comment quelqu’un avait-il pu reproduire de cette façon des événements de ma vie. M’avait-on suivi ? Si c’était le cas, cette personne était sacrément douée. Ça ne m’inquiétait pas plus que ça, dans la mesure où je n’avais rien à cacher mais, si j’avais un admirateur ou une admiratrice, j’aurais sans doute apprécié le/la rencontrer.

C’est avec un brin de surprise que je constatai que le quatrième cadre était en fait un miroir. Je me faisais face, et accueilli avec le sourire le fait que je n’avais pas réellement été défiguré par une enclume. J’étais là, me défiant du regard, et je ne pus m’empêcher de me comparer aux images que je venais de voir. La seule différence avec mes vingt ans était que j’avais une barbe, maintenant, et que la vie que j’avais menée s’écrivait sur mon visage. Ciaran Donnelly, un gamin petit et chétif, aux cheveux bruns et yeux couleurs de noisettes à qui on avait fait manger de la soupe toute son enfance pour qu’il devienne l’homme grand et fort qu’il était aujourd’hui. Un type qui en avait bavé.

« Merci Maman. Merci Mamies… » chuchotai-je avec un brin de raillerie dans la voix.

Bienvenue à toiii ! Amuse toi bien ici ! (normalement y a de quoi, à condition de supporter les fous... ou de l'être soi-même xD)

Bienvenue parmi nous

Bienvenue Ciaran ! Content de voir un nouveau floodeur

Bonjour à tous et merci de votre accueil ! Je vais sûrement aller me renseigner pour commencer à RP, je vais voir.

Bienvenue petit homme brun ^^

Un rookie et déjà floodeur oO

Bienvenue (encore un petit humain ?!) ^^

Amuse-toi bien dans l'antre des fous/psycopathes/alcooliques/dépressifs/bisuteurs/floodeurs/geeks/rpgistes

MWAHAHAHAHAHAHAHAHA

Un bon ptit membre qui fait son entrée Sois le bienvenu, amuse toi bien sur Aik, dans le jeu comme dans le flood!

Oh ! Le petit humain que voilà !

Amuses-toi bien, bon courage pour ta survie en ce monde si dangereux! surtout pour un simple humain